Otra exiliada del mundo compartiendo pedazos de una vida.

  1. Hay en los ojos de todo animal una pálida imagen y un fulgor de humanidad, un destello de extraña luz con la que indaga el gran misterio de nuestro dominio sobre ellos y reclama la confraternidad de la criatura, y hasta su alma”.
    — Ruskin John

    (Fuente: extremosdelacordura)

  2. (Fuente: emmyc, vía eldiablo-espuerco)

  3. (Fuente: xpurr, vía taberna-dogatos)

  4. (vía thewors-t)

  5. (Fuente: kurobon, vía soymuchasmujeres)

  6. No hay nada que me atraiga más que la gente que crea mundos
    — El mundo amarillo- Albert Espinosa  

    (Fuente: ideasviajando, vía eros-y-le-psyche)

  7. El conocimiento arruina el amor: a medida que penetramos en nuestros secretos detestamos a nuestros semejantes, precisamente porque se nos asemejan. Cuando ya no se tienen más ilusiones sobre uno mismo, no se tienen tampoco sobre los demás; lo innombrable, que se intuye por introspección, se extiende, por una legítima generalización, al resto de los mortales
    — Emil Cioran 

    (Fuente: elodiegendreau, vía nadie-nada)

  8. Estoy tan quemado que ahora vacilo mil veces antes de ponerme a justificar o a explicar una actitud mía y, casi siempre, termino por encerrarme en mi mismo y no abrir la boca.
    — El Túnel

    (Fuente: empana, vía grandesbosques)

  9. Es posible vivir sólo mientras la vida nos embriaga; una vez sobrios no podremos dejar de notar que todo es una ilusión, ¡una estúpida ilusión! No hay nada gracioso o ingenioso acerca de eso; eso sólo es cruel y estúpido.
    - Confesión  ·  Lev Tolstoi  

    (Fuente: almiranteb)

  10. (Fuente: vocesycaos)

  11. Si no me equivoco, si todos los signos que se acumulan son precursores de una nueva conmoción en mi vida, bueno, tengo miedo. No es que mi vida sea rica, ni densa, ni preciosa. Pero tengo miedo de lo que va a nacer, de lo que va a apoderarse de mí, ¿y arrastrarme a dónde? […]¿Me despertaré dentro de algunos meses dentro de nuevas ruinas? Quisiera ver claro en mí, antes de que sea demasiado tarde.
    Jean Paul Sartre, La Náusea  

    (Fuente: casa-de-citas, vía notecreo-telojuro)

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